En la primera tarde de sol adentro todavía hay oscuridad. Hago un gran esfuerzo para concentrarme entre papeles que desprenden olor a tinta agria. En el margen superior de la hoja camina un bichito y por un momento tengo la sensación de que quizás yo podría, quizás si lo intentara… Busco un papel y escribo la palabra “insectos”. La encierro con un óvalo prolijo. Me imagino una posible oración para dar inicio, la sensación de una protagonista que se distrae con un pequeño insecto y que poco a poco aunque con desesperación comienza a ser rodeada de otros que se hacen una multitud imposible. Termina ahogada o muerta de un infarto, yo que sé. Pero el papel queda entre mis cosas. Tomo un mate lavado y sigo cautiva de mi neurosis.
